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我认识一位诗人
他很老
他的额头画满斑驳的年轮
他顶着一个鸟巢
戴着一副可以防弹的眼镜
孤独地在城市里
招魂
我同情这位老人
他每天颤抖地指着报纸
他的咆哮如黄河般沙哑而雄浑
他的笔很旧
文字也很老
但他的诗是药
让我在烈火之中重生
我敬佩他
尽管他的唠叨如小数点后的无限循环
他的咒骂如重剑的沉钝
让人难以承受
我曾问过他为什么写诗
他答道：“诗是一把钥匙
可以打开人性的大门。”